Menina Bonita. Cabelos e olhos quase pretos de azeitona. 1,70. 18 anos. A mãe dela diz que ela é elegante. Ela não acredita muito. Nunca acreditou muito nela. Sempre fôra gordinha. A avó costuma dar-lhe pão, que por sinal engordava, às refeições. Quando era pequnina, tinha uma mão cheia de caracóis. Até que um dia a avó lhe cortara os caracois todos. Chorou o dia todo. Parece que apartir daí o encanto desapareceu. Ficara sem caracóis.
(...) Pode ser que um dia termine esta história, que mal começei a escrever. Só tenho vontade de chorar. Enfiar-me dentro da cama e só voltar a saír de lá, quando as nuvens forem embora. Estou cansada, é só isso. Estou cansada de chorar com as minhas quatro paredes. Estou cansada de ser super alegre, de parecer que estou de bem com a vida( e estou, como todos os outros, uams vezes mais outras menos), estou farta de rir, sorrir, quando tenho vontade de chorar. E depois, o meu medo! Aquele medo. Estraga tudo. Sempre tudo. IMpressionante.
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